No doy para más ...

   

Amarillo. Ese es el color que he escogido para pintar dos de las paredes de mi diminuta y claustrofóbica habitación. Para las restantes es elegido el malva. Sí, curiosa combinación, pero empiezo a cansarme del violeta pastel que las cubre, siempre tan apagado y falto de vida.

   Con música de Muse a todo volumen, me dispongo a plasmar en el empapelado cada uno de mis sentimientos, hasta sentirme completamente vacía, al igual que hace un escritor cuando desliza delicadamente la pluma sobre el papel. Noto como la música se apodera de mí, recorriendo cada una de mis venas y arterias. Mi muñeca derecha se mueve al compás de cada canción. Se retuerce y, con cada giro, una pequeña mueca de dolor aparece en mi rostro, un dolor punzante y profundo; sin embargo, no quiero ni puedo detenerla. Brochazo a brochazo voy cubriendo cada esquina, cada borde y, al mismo tiempo, cada recoveco de mi alma. Empapo el pincel y descargo la pintura con furia, con odio, casi queriendo perforar la pared, dejando en ella mi amor, mi frustración, mi culpabilidad, mi sufrimiento, mi confusión y mi miedo. Abandono la brocha y opto por el rodillo, bastante mas práctico pero menos delicado. Lo sujeto con fuerza y lo sumergo hasta que queda completamente empapado. Sin escurrirlo, lo deslizo sobre la pared con violencia, de forma que cada vuelta libera pequeñas gotitas de pintura que me salpican la cara, el pelo y los brazos. Repito la operación una y otra vez. Es como un bucle que parece no tener fin. Exhausta, noto las gotas de sudor que resbalan por mi frente, mi pecho y mi espalda, produciendo un ligero cosquilleo relajante pero desquiciante. Cuando ya solo queda un trozo por pintar, las fuerzas me abandonan, llevando consigo todo rastro de los sentimientos que habitan en lo más profundo de mi ser. Entonces, siento que floto en una burbuja que, en cuestión de segundos, revienta, dejándome tan indefensa y perdida como antes.